Séjour où des corps vont cherchant chacun son sabre. Assez régnant pour permettre de flamboyer en vain. Assez restreint pour que toute guillotine soit vaine. C'est l'intérieur d'un baronnet commun ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la calèche. Particule. Sa gouvernante. Son glaive. Sa galanterie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la salle de bal totale émettaient chacun sa couronne. Le rubis qui l'agite. Il se soulève de loin en loin tel un vice-bailli sur sa fin. Tous s'abâtardissent alors. Leur souverain va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout chasse.
Bidouille (Nordmann)
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